« Dis moi encore pourquoi on devrait faire ça. » Le regard de Renzo se fait dur tandis qu’il se pose sur le visage mécontent de la petite blonde. C’est comme ça qu’il parle, souvent : par les yeux. Elle le sait, et elle comprend. Mais ce soir, elle a bien l’intention de se faire entendre. « Je veux dire, venir jusqu’ici, tout ça. Accepter de venir jusqu’à lui ! Non mais vraiment, c’est du grand n’importe quoi. » Les frangins Armani doivent conclure une vente, soit. Rien d’inhabituel en soi. Hormis le fait que la plus jeune préfère largement lorsque ce sont les autres qui viennent à eux. Non seulement, dans le cas présent, elle sent sa fierté entamée, mais en plus un mauvais pressentiment lui serre le coeur et lui tord l’estomac depuis qu’elle a quitté sa plus jeune soeur, Rivael, à l’université. « Je le sens pas. Vraiment pas. » Nouveau regard appuyé de la part de Renzo, apparemment désireux de la faire taire. Mais la demoiselle n’a pas encore dit son dernier mot et se lance une dernière fois, l’air bougon : « Tu feras moins le fier quand on verra que j’ai eu raison. » Elle sait qu’il est tendu, au moins autant qu’elle. Et en temps normal, elle aurait surement souhaité éviter de l’inquiéter. Mais aujourd’hui est différent : elle se sent faible. Ils sont seuls, en train de poireauter devant une porte blindée dans un sous sol minable, et la Reeva agressive reste enfermée profondément, supplantée par la Reeva inquiète. Elle ne cesse de passer sa main sous son débardeur pour y toucher du bout des doigts le bandage, vestige d’un bref séjour à l’hôpital et d’une affaire ayant mal tourné. Elle se sent mal, pâteuse, grotesque et déplacée ; ses mains tremblent sans réellement savoir à quoi se raccrocher. Son corps n’est pas en forme et son esprit n’est pas en paix ; l’italienne cherche pourtant à rester droite et à garder le regard perçant. Pour elle plus que tout autre, il faut avoir l’air assuré : elle est une femme dans un monde d’hommes et n’a pas le droit à l’erreur.

La porte s’ouvre et Reeva s’engage en premier, Renzo dans son sillon. L’ambiance est glauque, sombre : à tous les coups, Rivael la qualifierait d’un noir dégueulasse. Il traine dans l’air quelque chose d’amer, de moite ; Reeva voudrait serrer la main de Renzo pour lui montrer qu’elle ne s’étouffe pas ; elle ne le fait pas. A la place, elle s’assoit là où on lui dit de s’asseoir, croise ses jambes pour attirer les regards, compose sur son visage un air de détermination froide. Renzo, lui, garde son air de glaçon habituel. Elle compte sur lui pour mener la danse, en finir au plus vite… Elle oublie déjà pourquoi ils se tiennent tous les deux là, voudrait s’endormir, se laisser aller. Boulot de merde. Pour se rassurer, elle utilise la technique habituelle : « ça pourrait être pire ». Et en effet, voilà qu’on leur distribue des cartes. « Poker. » Oh non… elle n’a jamais appris à jouer. Les seuls jeux qu’elle joue sont ceux dont elle constitue elle-même les règles. Reeva lance alors un regard irrité à Renzo, agacée. Et puis ça la frappe encore : il est beau. Terriblement beau. Ca lui fait diablement mal de penser ça. Ressasser cet idylle avorté. Alors elle fixe ses cartes incompréhensibles, avale cul sec le verre qu’on lui tend, et prie pour bien terminer. Renzo et elle, ça ne pourra jamais marcher. Elle et Renzo, ça ne marchera pas non plus. Peu importe le sens dans lequel elle tourne la question, peu importe comment de fois elle cherche une solution, elle en revient toujours à la même conclusion : ce soir, il va falloir qu’elle cherche un nouveau lit pour l’oublier, et qu’elle chiffonne de nouveaux draps. Et un jour, peut-être, comme ça, elle l’oubliera.

Quoiqu’elle fasse, quoiqu’elle pense, Reeva ne parvient pas à détacher ses yeux du découpeur. Il est sensé la terroriser, avec ses épaules carrées, son air de grand méchant loup, et les nombreuses cicatrices qu’il garde apparentes. Mais c’est plus fort qu’elle : chaque fois qu’elle croise son regard, il lui prend une sale envie de rire. Quelque chose close avec ce type : s’il était un objet, il sera bancal, et s’il était une fringue, il serait démodé. Elle le trouve… déplacé. Comme échappé d’un vieux film western et déposé là, dans une cave sombre. Il est chez lui, mais il fait tache. Pauvre homme. Il est définitivement temps pour lui de laisser la place à la fratrie Armani. « Savez-vous ce qu’est nuisible dans ce milieu ? » Alors que Ren reste focalisé sur ses cartes, la plus jeune maintient sa bataille de regard avec le vieux. Il lui plait bien, ce type, avec ses questions stéréotypées et son jeu de mafieux rodé : il a un air de défaite placardé sur le visage. C’est l’heure de laisser la jeunesse reprendre le flambeau. Elle espère qu’il n’aura pas d’héritier à exterminer. « L’empathie. Chez les Armani, on ne connait pas cette notion. » Encore une fois, c’est Renzo qui marque les points : elle reconnait là une dure formation et une insatiable envie d’apprendre. Il ira loin, il ira haut. Reeva, elle, n’en sait trop rien en ce qui la concerne. Elle est là pour l’argent, le pouvoir, mais aussi l’amusement. C’est elle qui a voulu replonger et elle savoure aujourd’hui la noirceur du monde dans lequel elle vit. Elle est à cette place pour se punir, aussi. Quelque chose ne tourne pas rond chez elle, des gens ont tendance à mourir dans son entourage… elle n’a pas su empêcher les malheurs d’arriver. Elle doit payer pour ce qu’elle a fait. « J’avais en tête les femmes, mais tu n’as pas tort, gamin. » Mais ce n’est pas tout, loin de là. Outre ces raisons tordues et quelque peu clichées pour certaines, Reeva sait qu’il y a une chose qu’elle désire plus que tout : voir les hommes à genoux devant elle. Tous. Elle ne sait pas au juste d’où elle tient cette envie si puissante, si vitale. Sa capacité à s’auto-psychanalyser à des limites. Elle ne sait pas de qui lui vient cette fierté démesurée, cette peur d’être rabaissée, et ce besoin de tout faire pour se sentir supérieure. Mais elle sait que c’est là, présent en elle, et qui si Renzo n’avait pas été si réactif pour lui prendre la main et la détendre, elle aurait fait avaler la table au vieux connard coréen assis devant elle, planche de bois par planche de bois. The sun, the moon, the truth. C’est un vieil adage bouddhiste, il lui semble, qu’elle a tiré d’un bouquin poussiéreux lorsqu’elle était gamine. « Vous proposez quel jour ? » Un truc à garder à l’esprit pour ne pas se laisser emporter. Three things cannot be long hidden : the sun, the moon, the truth. « Lundi. » Three things cannot be long hidden : the sun, the moon, the truth. « Lundi ? Si c’est elle qui livre la came et me tient compagnie pendant deux heures, je ferai pas chier sur la quantité et le prix. » Three things cannot be long hidden : the sun, the mo… « Fils de pute. » Heureusement, c’est en italien qu’elle a laissé filtrer l’insulte. Et au vu des réactions autour de la table, toujours aussi molles, personne dans cette salle ne parle un traitre mot de la foutue langue maternelle de Reeva. Ou alors, tous sont trop occupés à savourer la réaction du glacial Renzo, qui n’est plus si glacial que ça : elle sent son regard brulant sur la nuque, le regard de l’homme protecteur, mais surtout tiraillé. Les affaires ? La famille ? « Connard, lui dit-elle en italien, cette fois-ci tournée vers lui. Ne me dis pas que tu hésites vraiment ? Tu laisserais ce gros porc poser ses mains sur moi ? Est-ce que tu crois que je peux me contenter de le sucer, ou bien tu crois qu'il va me demander plus ? » Elle éclate d’un rire nerveux ; elle a toujours été plutôt intraitable sur les questions de prostitution. Rien ne la répugne plus. Même pas le découpeur qui, mécontent de ne pas comprendre l’échange verbal non coréen, vient de taper du poing sur la table, cette même table qu’elle a encore plus envie de lui faire ingurgiter à présent. « Malheureusement, vous n’avez pas à faire à une prostituée de bas étage… je vaux bien plus que ça, si je peux me permettre. Vous ne voulez pas négocier ? Moi, je le veux. Et en ma faveur, bien évidemment. La quantité et le prix… c’est un peu ridicule, vous pouvez faire mieux que ça. » Sur le visage de Reeva trône un sourire triomphant ; sa voix se teinte d’effluves tantôt capricieuses, tantôt aguicheuses. Sous la table, en revanche, sa main se crispe sur les doigts fins de Renzo, révoltée. Sur que lorsque le moment sera venu, et que le découpeur tentera de la toucher, c'est elle qui commencera à le découper... à moins qu'elle ne parvienne pas à attendre jusque là.

Soudainement, Renzo se réveille. Lui qui, depuis plusieurs secondes déjà, fixait son verre d’un air qu’elle savait déchiffrer comme chamboulé, reprend finalement son rôle d’ainé et se mit à craquer sa nuque pour faire taire les rires lourds qui commençaient à sérieusement taper sur le système de Reeva. La blonde sait à quel point ce geste exprime un danger imminent, et elle en est plus qu’heureuse : non seulement la soirée prenait une tournure qui commençait à fortement lui déplaire, mais en plus, elle sentait son calme légendaire vaciller malgré the sun, the moon, the truth. A son plus grand désarroi, Ren ne lui reprend pas la main et elle baisse les yeux de mécontentement : mieux vaux ne pas s’attendre à trop de démonstrations affectives de sa part. Elle a beau le savoir, elle continue toujours d’espérer comme une idiote… et rien ne vient jamais. « Ajusshi… Tu n’as toujours pas compris ? Dans cette partie, c’est toi le perdant, commença-t-il en faisant exprès de le tutoyer malgré une marque de respect. Cette came, que tu l’achètes ou pas, nous avons d’autres contacts qui la veulent. » Les mains plaquées sur la table, l’air d’un loup affamé, Reeva laisse son frangin adoptif régler les affaires : elle a amorcé la conversation, elle a donné le ton, c’est à lui d’embrayer là-dessus et de clore la négociation. Les remarques salaces auront eu l’avantage de le faire bondir : elle le sait, il est toujours plus efficace lorsque c’est elle qu’on menace… Certains diraient que Reeva est sa faiblesse ; en réalité, elle se pense l’une de ses forces majeures. « Je te dresse un tableau : vous vous procurez une came merdique à un pseudo-fabriquant et vos dealers la vendent. Nous, on vend la nôtre à un petit distributeur mais vu la qualité presque parfaite du produit, quelle came sera gagnante dans l’histoire à ton avis ? Je pense que tu comprends parfaitement où je veux en venir. Ici, ça marche au bouche-à-oreilles : les camés dehors passeront le mot à d’autres qui seront plus attirés par une meilleure qualité qu’une bas-de-gamme. » Il parle énormément, elle en est la première surprise : il est encore plus révolté que d’habitude. Ca ne présage que du bon pour eux ; pourtant, plus Renzo cherche leur avantage d’une main de maître, plus Reeva se sent descendre : l’ascenseur émotionnel qui la malmène depuis le début de la journée semble déterminé à avoir raison d’elle. Elle en oublie d’écouter ce que son frangin déclare d’une voix pourtant menaçante ; erreur tragique. « T’as quelque chose à ajouter, frangine ? » Elle relève subitement la tête, se retient de balancer un « hein ? » surpris. Dans ses yeux, Renzo doit lire l’ampleur de la catastrophe : c’est comme s’il lui avait pompé toute son énergie pour s’en servir. La mante religieuse n’a précisément plus rien d’une mante religieuse ; sa main est retournée se glisser sur son débardeur et se contracte sur le coup de couteau reçu quelques jours auparavant. Une peur incontrôlable la prend à la gorge : le découpeur pourrait continuer l’oeuvre qu’un autre a commencé, elle pourrait crever comme sa mère est morte avant elle, de cette cave dégueulasse et sans lumière. « Ou-oui. » Hésitante, elle cherche à reprendre pied en fixant son regard quelque part, elle cherche à oublier les recommandations faites à l’hôpital : « ne rentrez pas chez vous maintenant, vous n’êtes pas prête », « ménagez-vous »… C’est alors que son regard parvient bel et bien à se fixer : sur sa cuisse, une main étrangère, de toute évidence placée au mauvais endroit. C’est l’étincelle qui rallume Reeva ; le long de sa ceinture sont camouflés ses habituelles lames tranchantes, fidèles petits couteaux meurtriers, et ses muscles se tiennent prêts à bondir sur la table. Elle n’oublie toutefois pas de prévenir :  « Ca manque de sang. » Mais ne laisse le temps à personne d’assimiler ses mots : en deux temps, trois mouvements, la voilà visant la gorge du Découpeur, prise d’une furie soudaine. Et elle hurle, hurle à s’en arracher les poumons. « Je suis l’héritière de la famille Armani, tu comprends ? Je suis l’héritière d’une lignée dont tu n’as même pas idée ! » Autour d’elle, la bataille fait déjà rage ; chacun s’occupe sur quelqu’un d’autre, et Reeva sent un projectile lui entailler la chair de la jambe ; peu lui importe, puisque c’est le Découpeur qui met fin à sa soudaine folie, en quelques mots : « Alors dis-moi pourquoi ton père a adopté un fils ainé, connasse ! » Figée sur place au milieu du carnage, sous le choc, elle ne pense pas à compter les dégâts, et n’entend pas la rumeur qui se propage : « Descente ! Des flics ! Tout le monde se casse ! ».

La confusion se fait plus dense, terrible, et tandis qu’elle tente de reprendre totalement pied, Reeva entend la voix de son frangin l’appeler. Un simple, mot, son prénom ; une simple voix, celle de Renzo, et les choses semblent reprendre leur place. « Viens, on se tire. » Elle remarque presque instantanément qu’il boite ; bien sur, elle n’a pas été la seule amochée… elle s’en veut une seconde : elle sait que c’est précisément à cause d’elle que la bataille a commencé. Mais elle n’a pas plus de temps pour y penser : voilà Renzo qui la tire déjà vers la sortie, et tous deux se mettent à courir comme si leur vie en dépendait, comme si le Diable se trouvait juste là, à leurs trousses. Ils passent le sous-sol, débouchent dans une rue aussi sale que toutes les autres, continuent à marteler le sol de leurs pieds comme si les flics s’apprêtaient à les coincer. En quelques secondes, les voilà à l’abri, tirés d’affaire, planqués dans le hall d’un immeuble comme ils l’ont déjà fait tant de fois : les Armani ont l’habitude de s’en sortir, et les bonnes habitudes sont encore plus tenaces que les mauvaises. Increvables. C’est ce que Reeva pense quand elle se sent défaillir, c’est ce qu’elle dit à Renzo lorsqu’elle le voit défaillir. Comme en ce moment même. Elle le sent haletant, blessé, compressé contre elle… Et alors qu’elle s’apprête à lui susurrer des mots doux pour le calmer, il reprend la parole : « Tu t'es fait ça quand ? » Aucune raison de l’inquiéter encore plus qu’il ne l’est déjà ; Reeva laisse sa main caresser la joue du coréen et élude la question comme si de rien n’était : « shhhht, pas besoin de parler de ça maintenant, on y reviendra plus tard, tout va bien. » C’est un mensonge : la douleur la ronge de l’intérieur mais elle l’endure comme l’héritière bien entrainée qu’elle est, prête à recevoir le lourd fardeau que l’héritage familial implique. « T’es blessée autre part ? Faudra… Faudra qu’on aille à l’hôpital dès qu'ils seront partis. »  Elle ne juge pas nécessaire de lui faire l’inventaire de toutes les parties du corps qui la font horriblement souffrir ; il n’a pas tellement l’air en état pour entendre ça. Elle s’en fait toutefois l’inventaire muet : le coup de couteau au ventre reçu quelques jours auparavant, ce truc à la cuisse dont elle n’a pas encore pu prendre pleinement connaissance, des bleus un peu partout… elle s’en remettre, elle en est persuadée. En revanche, l’état de Renzo l’inquiète largement plus. « Désolé… » Le voilà qui s’effondre sur elle, laminé jusqu’à l’os. Reeva le retient du mieux qu’elle peut, le soutient pour qu’il reste debout, et fait tourner son cerveau à plein régime. « Ecoute… voilà ce qu’on va faire, commence t-elle, désireuse de le garder pleinement conscient et d’enrayer la panique qui rôde autour lui. Les gens de cet immeuble ont forcément de quoi nous soigner, ne serait-ce que le minimum, les premiers gestes, d’accord ? Là, regarde-moi. Tout va bien se passer, Renzo, je suis avec toi. On va monter ces escaliers, toquer à une porte, et se faire rafistoler avant même que la descente ne soit terminée. » Comme de par hasard, l’ascenseur miteux est en panne : les Armani sont donc bel et bien condamnés à endurer les escaliers, comme la blonde l’avait prédit. Arrivés sur le premier palier, portant toujours à moitié son frère adoptif, Reeva balance de violents coups de pied dans la porte bringuebalante ; sa manière à elle de se faire inviter… Bien entendu, elle se doute que leurs gueules pleines d’éclaboussures rouges vont effrayer ; ainsi a t-elle prévu de s’imposer quelque peu auprès des habitants de l’appartement, à l’aide d’armes en tout genre, qu’elle ne compte bien évidemment pas réellement utiliser. Elle compte toutefois sur le fait qu’ils seront trop effrayés pour parler de la visite impromptue de l’étrange couple qu’elle et Renzo constituent. En attendant, au milieu des paroles de réconfort qu’elle murmure à son frère adoptif, le mot amour filtre, et elle prie pour qu’il ne s’en souvienne pas le lendemain.

« Qu’est-ce que tu… » Détaché d’elle, Renzo semble bien décidé à tenir debout seul. Reeva, elle, n’y croit pas une minute. Elle sait qu’il va tomber d’une minute à l’autre, et qu’alors elle aura mal au coeur comme jamais. La situation est déjà suffisamment compliquée comme ça, ils sont tous les deux déjà bien amoché… mais le nord coréen ne leur facilite pas la tâche et semble même vouloir l’empirer, puisqu’il balance, le ton acéré probablement sans même s’en apercevoir : « Arrête de me torturer. » Elle ne voit pas, au juste, ce qu’il appelle de la torture présentement. En tout cas, elle ne saisit pas en quoi cela viendrait d’elle. Elle fait tout son possible pour qu’ils s’en sortent, pour garder la tête froide, et il… panique pour un simple mot. Un mot plus ou moins interdit entre eux deux, certes. Totalement bani, même. Je t’aime, amour. Oh, et puis, tant qu’on y est, autant le répéter de plus belle, il ne s’en souviendra de toute manière pas le lendemain, avec un peu de chance : « Je… » Mais le voilà qui s’effondre, s’éclate lamentablement sur le sol. La faute à la porte qui vient de s’ouvrir, forcément au mauvais moment. Au lieu de menacer les habitants de l’appartement comme elle l’avait prévu, la blonde panique : Renzo ne semble plus être conscient, saigne abondamment, se laisse aller totalement… elle s’agenouille près de lui, tente de le réveiller, de lui faire ouvrir les yeux, mais rien n’y fait. Heureusement, le gamin qui a ouvert a eu le bon sens d’aller chercher sa mère, qui a, quant à elle, eu le bon sens d’aller chercher sa trousse de premier secours dans la salle de bain. Ils semblent presque accueillants, à se démener pour les étrangers qui viennent d’apporter du bordel dans leur maison ; le gamin veut même soigner Reeva, mais elle lui fait signe de s’occuper de Renzo en premier. Elle capte quelques bribes de chinois ; s’ils sont eux aussi étrangers, la communication promet de s’avérer compliquée. Mais ce n’est pas ce qui préoccupe Reeva pour le moment : son cerveau tourne à plein régime pour trouver quoi faire. L’idéal, bien sur, pour tirer Renzo d’affaire, serait d’appeler une ambulance immédiatement. Conduits tous les deux à l’hôpital, ils pourraient être remis sur pied en un rien de temps… oui mais voilà, elle a peur de questions qu’on leur posera, et des réponses qu’il faudra fournir. Elle n’a aucune idée de quel mensonge inventer, quoi leur dire, une fois que le temps des justifications sera venu… qu’à cela ne tienne, elle ne cogite pas longtemps : la vie de Renzo est plus importante que tout, et même s’il pourrait lui en vouloir à son réveil, elle est prête à tenter le coup. Téléphone à la main, elle prend la voix la plus assurée qu’elle peut, cherche à se faire précise, court voir l’adresse exacte pour ne surtout pas perdre de temps. Quelques minutes plus tard, le sort en est jeté : c’est dans l’ambulance qu’elle aide à charger Renzo, et qu’elle monte elle-même par la suite.