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and don't be sorry

America del Sur, República del Perú, aeropuerto de Lima, 12° 01′ 19″ S 77° 06′ 52″ O ; pleine journée. Tout va pour le mieux, comme dirait l'autre. Un peu hagarde, embrumée par le jetlag so pretentious des hommes d'affaires, Rivael comprend enfin la définition de ramper debout. L'air est irrespirable, constante de gaz, d'essence, et d'humidité. Est-ce-qu'allumer une cigarette ferait sauter l'aéroport derrière elle ? Elle tente, rien ne se passe, et elle s’asphyxie un peu plus, se raccrochant désespérément au bras du meilleur frère du monde. Le titre était nouvellement acquis, bien sûr, elle l'avait décoré au moment-même où il avait accepté de l'accompagner dans ce foutu pays. Les anges existent vraiment dans ce bas monde. Ou alors merci papa Al Pacino d'avoir inculqué le devoir familial à son armée de rejetons. Elle regarde un peu autour d'elle, les businessmen qui sortent précipitamment, les familles qui se retrouvent dans un bain de larmes et de rires, les touristes européens avec appareil photo et bob immonde, les riches marginaux avides de découvrir la vie sans plastique en gueulant un « amazing » condescendant à la moindre occasion. C'est beau, plein de couleurs qu'elle ne connaissait pas. Même s'ils la regardent tous d'un mauvais œil, avec ses cheveux bleus et son gros manteau en fausse fourrure, à ce moment-là, elle les aime profondément. La jeune femme se réveille doucement de son coma, en regardant droit devant elle. On ne dirait pas comme ça, mais elle jubile. Elle se sent un peu comme les héros préférés de sa Ô divine littérature américaine. C'est avec un sourire d'enfant qu'elle se tourne vers son héros du moment, trop heureuse de partager quelque chose avec lui. « Dis, on pourra faire un peu de tourisme ? » Déjà elle commence, se détourne de son objectif premier. Et il n'est pas des moindres, l'objectif, elle voit les choses en grand.
Des cailloux. Deux, pour la précision. D'une rareté incontestable, protégées dans un écrin, une boîte, une mallette, un homme louche costume cravate lunettes noires et flingue dans les chaussettes. Loin d'elle l'idée s'en emparer vilement, non. C'était plus comme un emprunt à long terme. Personne ne le saurait de toute façon, ce genre de petite pierre passait discrètement d'un mafieux à un autre, il n'y avait rien de déclaré. C'était facile. Le but était honorable : empêcher dieu sait quel señor de les tailler en bagues pour sa pétasse croqueuse de riches. Rivael les voulait entières, brutes, pures, pour en admirer toutes les couleurs. Elle s'imaginait déjà marchant partout, les tenant sur les yeux, pour y voir toutes les nuances qui lui avaient échappé jusqu'ici. Et quand le mot « Pérou » était arrivé jusqu'à ses oreilles, elle n'avait hésité qu'une minute pour acheter deux billets d'avion – autant partir en vacances avec un proche. Juste deux allers, ils aviseraient pour le retour.
Ils en étaient donc là, devant l'aéroport de Lima. Un taxi-driver posté juste devant eux leur explique certainement quelque chose d'important, comme ses tarifs ou les bons hôtels, dans un un langage plus qu'obscur. C'est ainsi que Riv espère sincèrement, du plus profond de son être même, les yeux déjà mouillés d'une gamine à qui l'on ne peut pas dire non, « au fait, tu parles espagnol ? » Tout va pour le mieux ouais.

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Le moins que l'on puisse dire, c'est que le voyage commence bien. Le petit chauffeur, espèce de Mario américanisé à coup de Big-Mac, déballait ses conseils à une vitesse aussi impressionnante qu'effrayante. Mon dieu, dites-moi que je ne parle pas aussi vite, se dit-elle avec l'envie légère de lui enfoncer son poing dans la mâchoire pour le ralentir un peu. Et merde à la paix dans le monde. « Mon espagnol se résume à 'como esta dans la casa' et 'cojones'. Acquiesce, acquiesce, ça a l'air important ce qu'il vient de dire ! » Riv' répond par un claquement de langue avant de faire des signes de têtes mécaniques à chaque mot de Mario. Elle se concentre au maximum pour trouver des mots, des sons, n'importe quoi de commun avec sa langue à elle. Bordel, même un coréen rural est plus compréhensible que ce bonhomme. « Hotel ? Euh… Economico ? » Le coup de coude part par réflexe, s'en suit un petit regard d'excuse en voyant que le chauffeur a parfaitement compris ce qu'ils attendaient. Elle pousse un soupir de soulagement. Une minute de plus et elle aurait paniqué, se disant que c'était la plus mauvaise idée de sa vie, mais là, un petit espoir subsistait encore. Elle grimpe dans la voiture et s'empresse d'ouvrir la fenêtre ; la pollution parait encore plus présente dans ce tout petit espace clos. « Fumare ? » Mario comprend, Mario donne son accord, plus jamais elle ne l'appellera Mario. Dans la foulée elle envoie son paquet de cigarette sur les genoux de Renzo après en avoir piqué une.  « Tu crois que Juanito a compris ? De toutes façons, il doit y avoir des hôtels un peu partout ici. Suffira qu'on s'y pose et qu'on cherche un plan pour Tu-Sais-Quoi. » Elle sourit légèrement en crachant sa fumée par la fenêtre. Un autre détail qu'elle avait oublié ça, l'hôtel et toutes ces conneries. Remarque, ça ne l'aurait pas dérangée de dormir à la belle étoile, à l'écart de la ville. Mais elle ne voulait pas infliger ça à son pauvre frère. « Juanito est un gars bien, il nous trouvera ce qu'on demande. N'est-ce-pas Señor ? » Le chauffeur acquiesce frénétiquement d'un un rire un peu gras. Il n'entrave rien à ce qu'elle raconte. Mais il est efficace, en une dizaine de minutes ils sont arrivés devant leur hôtel economico, sorte de trou à rat près à s'effondrer. Elle ne perd pas de temps avant de payer Juanito le Serviable et de sortir pour poser négligemment les bagages sur le trottoir. Un peu plus, et elle en aurait fait de même avec Renzo. La délicatesse d'une jeune fille en fleur, dit-on. Elle l'attend quand-même, et fait des grands signes de mains à Juanito qui s'éloigne déjà. « Alors... c'est pas le grand luxe, mais ça devrait aller. » Elle salue le patron qui semble les attendre en se frottant les mains. Avec son anglais d'italienne, la jeune femme arrive à demander une chambre avec deux lits séparés, où ils sont conduits presque aussitôt. « J'ai pensé que tu préférerais ça, au cas-où ça te pose un problème de morale de dormir avec ta petite sœur, paraît que c'est pas bien vu. » Elle se jette lamentablement sur le lit, au passage le plus inconfortable jamais inventé. De l'une des poches intérieures de son manteau, elle sort une pile de papiers froissés par le voyage. « Je suis désolée, je ne t'ai pas attendu pour chercher un plan. J'ai les noms des gars, les horaires, l'adresse des maisons et des hôtels, là où ils font leurs échanges – tu n'imagines même pas combien ça m'a coûté, au moins la moitié de mon héritage. » rit-elle un peu en se rasseyant. « J'ai aussi un plan de la ville et du quartier qui nous intéresse. Du coup j'ai essayé de broder un peu tout ça. Viens voir. Apparemment la vente se fera cette nuit, dans ce coin, j'ai le lieu exact sur un autre papier. On pourrait louer une voiture, et prendre ce trajet-ci à l'aller, et celui-là au retour. C'est leur ville, ils la connaissent mieux que nous, mais si on les surprend, ça doit être faisable, non ? Le tout c'est d'aller assez vite pour les semer, et de se barrer le plus loin possible de Lima. Après... après on verra, en fait. Tu en penses quoi, pour l'instant, l'Intelligence ? » L'Intelligence. Chaque personne a le droit à son substantif en fonction de la qualité prédominante. Et pour Renzo, une référence à son cerveau semble être la meilleure possibilité, étant donné que c'est surtout de ça dont elle a besoin maintenant, d'un esprit plus vif et plus logique.