(music) Les évènements s’enchainent sans qu’elle n’y prête une quelconque attention. Elle est comme anesthésiée, en train de se mouvoir dans un monde parallèle qui n’est pas le sien et où elle parait décalée. Elle entend vaguement les domestiques les appeler, Renzo et elle, maître et maîtresse ; mais elle ne relève pas, trop détachée, et se contente de grogner pour cette fois. L’allée menant à la lourde porte n’est pas ensoleillée, la présente de Renzo à ses côtés n’est pas assez rassurante. Elle se blinde pour faire bonne figure, mais l’envie de vomir à l’idée de rencontrer son père pour la première fois depuis la mort de Rivael s’installe durablement au creux de son estomac. Puis vient la maison, glaciale ; les escaliers, trop hauts, les pieds trop lourds, trop difficile de marcher. Renzo ouvre la porte du bureau, la violence du geste contrastant avec l’ambiance trop lente ; et déjà la dite porte se renferme derrière eux, comme le ferait celle d’un cercueil. Antonio se retourne avec une lenteur qui exaspère sa fille et qu’elle juge trop théâtrale. « Rivael est morte. » L’évidence prononcée ne provoque pas d’électrochoc chez Reeva, qui semble encore refuser la nouvelle ; la culpabilité l’a déjà trop rongée pour durer encore et seule subsiste la haine, accompagnée d’un soupçon de néant.

Puis vient soudainement le réveil, la gifle. Et le coup la laisse pantelante, sonnée. Son métier l’a pourtant déjà amenée à souffrir. Souvent, et beaucoup. Mais rien n’est comparable avec la portée que les actes de son père peuvent avoir. Ce n’est pas un simple bleu qu’elle aura sur la joue, d’ici quelques heures, c’est du sel qu’Antonio rajoute sur des blessures anciennes et terriblement profondes. Des désastres psychologiques qui ne se sont jamais refermés. Une Reeva en ruine, détruite depuis le plus jeune âge, pas même reconstruite par Renzo qui aura pourtant essayé, à sa manière. « Rivael est morte » répète alors Tony, la voix lourde de reproches. Reeva sent alors quelques vagues de culpabilité l’assaillir, mais derrière cet horrible sentiment trône une sensation nouvelle : de la haine. De la haine pour son propre père et l’injustice qu’il est en train de leur faire subir. Leur rejeter la faute sur les épaules, comme s’il n’avait aucun tord dans l’histoire. « Comme c’est pratique, fait alors remarquer Reeva, hargneuse, comme c’est facile de rejeter l’entière faute sur nous. » Elle ne parle pas, elle crache. Ses yeux verts lancent des éclairs, dont la puissance est accentuée par ses cheveux nouvellement teints en noir. Toute ressemblance avec Rivael a été soigneusement annihilée ; elles ne partagent officiellement plus rien. Si sa petite soeur était encore là, Reeva pourrait contempler à quel point elles seraient aux antipodes : la blonde aux cheveux peints et au sourire éclatant en face de la sombre brune, au visage mort et au regard torturé. Plus rien, plus rien en commun. Ne reste plus qu’à rejeter les souvenirs, mais après, après l’immonde dispute qui sévit. « Tu es tout aussi responsable ! Tu nous as menés à notre perte, tu nous as élevés comme des chiens de garde, tu nous as fait à ton image. » Elle entend vaguement la voix de son père qui lui demande d’arrêter, mais elle est trop engagée sur le chemin des reproches pour retourner en arrière.

Alors qu’Antonio commence à nier, les paroles de sa fille gagnent en virulence. « Renzo était destiné à ça ! Il n’est même pas capable de t’appeler papa ! Tu l’as gardé dans l’unique but de l’envoyer à la boucherie, alors ne vient pas pleurer parce que la famille a subi une perte. » La deuxième gifle ne se fait pas attendre, plus puissante que la première, et cette fois-ci Renzo le silencieux est épargné. Reeva se retient de porter la main à sa joue et sent la brulure se répandre ; alors enfin elle commence à se rendre compte de l’ampleur de ses dires, mais une seule chose l’inquiète : le mal qu’elle a probablement fait à son frangin adoptif en déballant ainsi des faits qu’il n’avait fait que deviner. Véritable tabou dans la famille, personne n’a jamais abordé la raison pour laquelle Renzo est devenu un Armani ; ni même la manière dont il est arrivé, comme par hasard, après le décès de ses parents biologiques. Elle, bien que curieuse, n’a jamais voulu fouiller de ce côté-là et s’est contentée de la version officielle. De peur de se brûler les ailes. De ne pas tenir le coup. « Tu oses réduire ta soeur à l’état de dommage collatéral ? » « Elle était déviante. » Un silence de mort s’installe suite à cette réponse venue en une seconde, comme naturelle. Comme une pensée qu’elle aurait depuis toujours en tête, mais qu’elle aurait jusque là gardé en cage. Un regard en biais à Renzo la conforte dans l’idée qu’elle parle comme un monstre. La voix de son père vient confirmer le fait : « Qu’est-ce que tu es devenue… » Ce n’est pas une question, plus une constatation, et le choc est rude. Mais enfin, elle peut pleurer. Enfin elle s’effondre, suffoque, s’enfonce les ongles dans la peau avant de s’accrocher au bras de Renzo, l’air de vouloir lui dire que si l’insensible et la furie sont des monstres, alors au moins ils sont deux, et qu’ils devraient rester ensemble.

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