« Derrière un orage se cache toujours un arc-en-ciel. » Un vieux dicton rapporté par des parents désespérés tentant de rassurer leurs enfants apeurés. Certains le découvrent même dans L'Âge de Glace 4. On y croit quelques années encore, puis on ouvre les yeux, on se rend compte que la vie n'est en fait qu'un long orage, vaguement entrecoupé de quelques rayons de soleil, porteurs d'un espoir vain. La seule façon de s'en protéger n'est non pas d'attendre que l'arc-en-ciel promis vienne éclaircir les esprits et adoucir les coeurs, mais de se mettre à l'abri, plus simplement. Plus tôt on l'a compris, mieux c'est, disent les grands. Mais Seong Hee n'est pas encore grande. Âme d'enfant dans un corps d'adulte, elle y croit encore, à son arc-en-ciel. Elle l'attend, le cherche du regard, scrutant les nuages, une étincelle d'innocence dans les yeux. Perdue au milieu des tumultes de l'océan colérique, frappée par les vagues infatigables, elle ne sait que faire d'autre que lever les yeux, Seong Hee, et attendre qu'enfin les nuages s'écartent sur un ciel porteur de la promesse qu'on lui a faite. Seong Hee, elle est heureuse. Heureuse parce qu'elle espère encore. Heureuse parce qu'elle sait que si elle n'espère pas, il ne lui restera plus que son passé.
On pourrait la supposer inconsciente, stupide voire naïve de croire encore que l'on peut vivre heureux sans passé ni souvenirs, avec simplement l'espoir enfantin que tous ses voeux l'attendent un peu plus loin, qu'il lui suffit de marcher encore un peu avant qu'enfin tout aille mieux. Pourtant, ce n'est que de l'innocence. Une innocence douce, chaude et pleine de promesses. Celle d'un enfant qui, à défaut d'avoir été protégé, s'est protégé soi-même. D'un enfant qui, parce qu'il en a trop vu, est devenu aveugle. Qui, parce qu'il en a trop entendu, est devenu sourd. Une innocence protectrice et maternelle, faisant barrière à un passé au goût de larmes. Seong Hee n'est ni inconsciente ni stupide à sourire alors qu'elle devrait pleurer, à rire alors qu'elle devrait hurler. Juste un peu naïve. Lorsqu'elle rit et sourit, lorsqu'elle enlace et réconforte, lorsqu'elle court et joue, tout cela, elle le fait pour elle. Car elle sait que si elle ne souriait pas pour elle-même, il n'y aurait personne pour le faire.
Les chuchotements sur son sillage, les regards de pitié, les mains réconfortantes sur son épaule, les sourires compréhensifs, Seong Hee en est malade. Toute cette sympathie lui fait perdre pied, lui rappelle qui elle est et ce qu'elle a vécu. Elle redevient un jouet du destin, une spectatrice du monde insignifiante, incapable de quoi que ce soit. Elle redevient une enfant apeurée, cachée dans le noir des toilettes à attendre, toujours à attendre. Elle redevient ce qu'elle déteste le plus. Alors elle sourit Seong Hee, elle sourit parce qu'elle en a envie, parce qu'elle en a besoin. À défaut de pouvoir vivre avec, elle a préféré oublier, et devenir cette Seong Hee irréfléchie et insouciante qui n'a rien vécu et tend à vivre. Sourire est de cette façon tellement plus facile, comme une seconde nature, un prolongement d'elle-même. Lorsqu'elle sourit, on se préoccupe moins de son passé, on se dit qu'elle a bien vécu. Les regards changent, la pitié s'allège en critique, et enfin elle peut bien vivre, être heureuse sans regard en arrière, sans poids ni souvenirs. Elle peut devenir la Seong Hee qu'elle a toujours voulu être, et courir vers le meilleur destin qu'on lui a si souvent promis.