« I don't need to win. I just want to destroy everything. »

Le gouffre se creuse, les disparités se figent, l'enfant terrible étale l'amertume sur son lit de précarité. Jaemi se trouve différent des autres. Ça l'irrite et l'enlise dans ce gouffre dont les bords s'éloignent de plus en plus. Bientôt, il n'aura plus aucun repère pour s'accrocher. Plus aucune barrière pour le sauver. Seul au monde, depuis que sa génitrice l'a éjecté de son utérus. Elle a transmis tous ces dysfonctionnements, il en est sûr. La certitude l'obsède et l'aveugle. La certitude d'être un raté dès la naissance, en tentant de survivre dans cette semi-existence. Il n'a rien de bon, Jaemi. Pas envers sa personne. Parce qu'il abhorre son être. Mais il hait le monde encore plus. C'est difficile de contenir toute cette haine, de garder scellé ce besoin grandissant de destruction. La jeunesse coule dans ses veines viciées et brûlantes mais Jaemi s'est déjà condamné. Parce qu'il n'y a rien qu'il apprécie chez lui. De son physique jusqu'à sa psyché. Beaucoup trop de démons, là, dans sa caboche, surtout causés par le mal-être du gamin désabusé. Une tripotée d'addictions, surtout les psychotropes. Aucune confiance en lui, en ses mots. Pourtant, il a des mots percutants, accusateurs, critiques. Envers le monde. Il provoque. Il n'a aucune gêne et aucune retenue ; certains diraient qu'il est seulement vulgaire. Lui, il se décrit comme quelqu'un de libéré, de tout, surtout des chaînes. Des chaînes imposées par la société. Avant-gardiste, son esprit est en constante ébullition : pourtant, il n'est pas protégé du syndrome du parchemin vierge. Qu'il redoute, qu'il fuit. Ne rien créer, c'est son pire cauchemar. Même s'il trouve un millier de défauts dans ses créations. C'est maladif, les mots s'enchaînent, il a besoin de les démêler et d'en tirer des vers, de les associer aux diverses notes de musique. Ça lui arrive, de temps en temps, d'apprécier ses compositions. Ça ne dure qu'un court moment avant qu'il ne se laisse submerger par son perfectionnisme extrême. Il est envieux de ceux qui ont de l'assurance. De ceux qui ont des valeurs. Une morale. Des qualités. Il n'en a que très peu, mais qui ne sont pas assez puissantes pour le tirer de sa médiocrité. On le dit souriant – c'est vrai, de façon sincère, sans idée mal-placée. Blagueur et joueur. À l'écoute et loyal. Mais ce n'est jamais assez, trop d'imperfections en lui, trop de démons dans ses entrailles. Des démons qui le rendent cyclothymique et colérique ; il n'a que la haine en lui. Une haine envers lui-même et le monde entier. Une haine qui le réduit à errer en observant le monde, jaloux de tout. Foutue existence. Alors il détruit. Ses poings ravagent, ses yeux s'assombrissent. Il détruit car c'est sa seule façon d'exister. De se sentir vivant. De frôler la mort… De la provoquer aussi, un peu. Beaucoup. Il a divers moyens pour répandre la destruction. Oui, Jaemi est créatif. Mais il n'est qu'un gosse qui a grandi trop vite. Sans éducation. Sans valeurs. Raté de l'existence il est, raté de l'existence il restera. Parce que son existence n'est qu'une vaste blague, qu'un jeu sale sans règles. Alors, Jaemi se joue des règles et du jeu, il se fiche.

« I see a red door and i want it painted black. »

J'emmerde le monde.
J’emmerde aussi l’humanité. L’avenir. Les bureaucrates. Les parents irresponsables. Les gamins désabusés. Les mots accusateurs. Les fils des putes snobs. La vérité. Le mensonge. La trouille. Les couleurs. La mort… L’inconnu. La génitrice. Surtout la génitrice. Cette taularde qui m'a mis au monde en prison. Mais elle est morte en couches. Sans rien me laisser à part quelques coupures de journaux, de ce gosse né en prison. Ça avait choqué les médias, à l'époque. À l’orphelinat, personne ne me le disait en face mais on m'avait surnommé le bébé-taulard. C'est tout ce que je suis. C'est tout ce que je mérite. De nombreux frères et sœurs orphelins pour me tenir compagnie mais il y a toujours cette douleur, ce trou, là, qui se creuse au fil des années. Parce qu'on n'a pas de parents. Parce que personne ne veut de nous. Alors on s'enlise. On enchaîne les blessures. Je n'ai pas d'avenir alors je tente tout, je teste tout, je cogne tout. À seize ans, j'ai été envoyé au centre pénitentiaire pour mineurs. Pour possession de deux kilos de cocaïne – on m'a attrapé en plein boulot. Quinze mois plus tard, j'en suis sorti mais à condition d'être placé sous tutelle de quelqu'un et de poursuivre les cours. Contrôlé, fouillé, sondé – c'est comme si on m'avait tamponné comme du bétail pour me faire plier l'échine. Il paraît que je suis un gosse beaucoup trop incontrôlable, à l'orée de l'abomination. C'est douloureux d'être différent. D'avoir cette haine. J'ai une vision du monde monochrome. Une vision tranchée. Il n'y a pas de demi-mesures. Je crois. Je ne suis pas vraiment sûr de ce que je suis. Un gosse qui ne voit pas les couleurs. Les brimades, j'en ai connu. Les marmots, ça te baise avec leur innocence mais t’encule avec leur insolence. Ils sont bêtes, peu importe l’âge, ils comprennent pas que la différence ne doit pas être éradiquée… même les adultes comprennent pas l’achromatopsie. L’absence de couleurs. L'école, c’est un nid à maladies ; la pire maladie qu’on connaisse s’appelle l’homme. Je… j'ai déjà pensé à appuyer sur la gâchette pour les éradiquer. Car mine de rien, l’ersatz que je suis, ne rêve que d’une foutue reconnaissance… Même si, pour y parvenir, il faut passer par la vengeance. Ou tirer sur moi-même, peut-être, je sais pas, c’est flou dans ma caboche craquelée. Je rêve d’être reconnu en tant qu’être-humain, je rêve d’en finir de cette semi-existence de pestiféré. Alors… vends-moi du rêve et dis-moi… dis-moi que la vie est belle. Je fais beaucoup d'erreurs et j’en paye le prix. Comme d’habitude, comme pour tout ; depuis que ma mère m’a éjecté de son utérus, c’est la même rengaine. Survivre, tabasser, prendre des coups, rester puceau, voler… voler, tout, tout, tout. Des objets, de l’argent, des cœurs. Pour combler le trou dans ma cage thoracique… cette panne de cœur. Chienne de vie.