Y'a ceux qui veulent s'en sortir, ceux qui veulent sombrer. Et quelque part entre les deux, y'a Moon Kyu. Et même Son petit corps frêle et ses traits juvéniles ne font pas le poids face à la noirceur de son regard. Un noir à la fois rempli de mépris et pourtant si vide, comme s'il n'était qu'une coquille creuse, parfois habitée par quelques démons de passage. Il est sans cesse partagé entre cette rage qui lui tord le ventre, et cette indifférence glaciale. Moon kyu ne sourit pas, parle peu, il déteste tout. Les gens, cette ville, cette vie, ce monde. Il se déteste lui-même.

Premier tic. Canines plantées dans sa lèvre inférieure.
Le gamin réfléchit sans cesse, les mains moites, le coeur qui cogne contre sa cage thoracique prêt à la fracasser, la gorge nouée. Dans sa petite tête se livre chaque jour un combat sans fin, sans gagnant. Mais avec cependant un perdant. Lui. Certains le clament masochiste. Moon Kyu se fait souffrir, par tous les moyens possibles. Ses poignets sont traversés par quelques lignes, prémices de celles bien plus nombreuses sur ses cuisses pâles. Là au moins personne ne les voit, personne ne dit rien. Ses mains écorchées savent ouvrir rapidement sa petite boîte remplie de « cachets à sourires ». Elles frottent souvent ses yeux rougis par la fatigue, essuient parfois son front humide d'adrénaline devenue peur.

Second tic. Grognement animal.
Ses fines jambes ne manquent jamais de l'entraîner loin, très loin dans les ruelles. Destination l'enfer. Route de la provocation. Moon Kyu a besoin de se battre pour se sentir vivant. Il a besoin de frôler la mort pour approcher la vie. Babines retroussées, colère infondée, poings en avant. Il frappe pour évacuer tout ce qui le dévore de l'intérieur, il cogne tout ce qui est à sa portée car il n'a d'autres façons de s'exprimer. Et il encaisse les coups. Il assume ses actes. Chaque hématome déposé sur son épiderme livide lui rappelle qu'il est en vie, chaque os brisé lui confirme qu'il n'est pas creux. Chaque souffle coupé lui prouve que son coeur bat encore.

Troisième tic. Clignement rapide des paupières.
Parfois, la tornade s'apaise. Son corps se penche, ses iris se déplacent horizontalement sur les pages de son bouquin. Obsession. Sa maladie ne quitte jamais ses pensées, elle le ronge de l'intérieur et bientôt, il ne restera plus rien de lui. Et là, au milieu de toutes ces formules, de tous ces manuels de médecine, il veut trouver un remède. Naïvement, il espère qu'un jour il mettra au point une cure pour ce mal qui le bouffe et le tuera plus rapidement qu'il n'ose le penser. Moon Kyu déteste devoir suivre des règles. La narcolepsie lui en impose bien trop. Il rêve d'être normal, d'être comme les autres.

Quatrième tic. Poings crispés.
Il veut aimer. Il veut être aimé. Oser parler, dire les choses. Pouvoir exprimer ses sentiments, mettre des mots sur ce qu'il ressent. Parce que son unique moyen de communication est la violence. Il veut sourire, au moins autant qu'il est conscient qu'il ne le mérite pas. Il crève d'envie d'être heureux. Il crève tout court. Mais quelque part, au fond de sa carcasse, il y a encore cette petite voix, celle qui lui répond « Et pourquoi pas ? » lorsqu'il demande pourquoi. Y'a encore quelque chose qui brûle en lui. Y'a ce désir un peu fou, insensé, irréel. Y'a cette dualité entre abandon total, et envie de se relever.


Enfant méprisable, enfant méprisé. Repoussant, effrayant, pas assez bien, pas assez sage, incontrôlable, malade, sans espoir. Inutile, bon à rien, fou, faible. Gamin qui n'aime presque personne, mais lorsqu'il le fait c'est maladif. Possessif, jaloux, complexé, violent. Trop froid, pas assez ouvert, trop silencieux, insuffisant.