Y'a ceux qui veulent s'en sortir, ceux qui veulent sombrer. Et quelque part entre les deux, y'a Moon Kyu. Et même ses traits juvéniles ne font pas le poids face à la noirceur de son regard. Un noir à la fois rempli de mépris et pourtant si vide, comme s'il n'était qu'une coquille creuse, parfois habitée par quelques démons de passage. Il est sans cesse partagé entre cette rage qui lui tord le ventre, et cette indifférence glaciale. Moon kyu ne sourit pas, parle peu, il déteste tout. Les gens, cette ville, cette vie, ce monde. Il se déteste lui-même.

Premier toc. Canines plantées dans sa lèvre inférieure.
Le gamin réfléchit sans cesse, les mains moites, le coeur qui cogne contre sa cage thoracique prêt à la fracasser, la gorge nouée. Dans sa petite tête se livre chaque jour un combat sans fin, sans gagnant. Mais avec cependant un perdant. Lui. Ses poignets sont traversés par quelques lignes, prémices de celles bien plus nombreuses sur ses cuisses pâles. Là au moins personne ne les voit, personne ne dit rien. Ses mains écorchées savent ouvrir rapidement sa petite boîte remplie de « cachets à sourires ». Elles frottent souvent ses yeux rougis par la fatigue, essuient parfois son front humide d'adrénaline devenue peur.

Second toc. Grognement animal.
Ses fines jambes ne manquent jamais de l'entraîner loin, très loin dans les ruelles. Destination l'enfer. Route de la provocation. Moon Kyu a besoin de se battre pour se sentir vivant. Il a besoin de frôler la mort pour approcher la vie. Babines retroussées, colère infondée, poings en avant. Il frappe pour évacuer tout ce qui le dévore de l'intérieur, il cogne tout ce qui est à sa portée car il n'a d'autres façons de s'exprimer. Et il encaisse les coups. Il assume ses actes. Chaque hématome déposé sur son épiderme livide lui rappelle qu'il est en vie, chaque os brisé lui confirme qu'il n'est pas creux. Chaque souffle coupé lui prouve que son coeur bat encore.

Troisième toc. Clignement rapide des paupières.
Parfois, la tornade s'apaise. Son corps se penche, ses iris se déplacent horizontalement sur les pages de son bouquin. Obsession. Sa maladie ne quitte jamais ses pensées, elle le ronge de l'intérieur et bientôt, il ne restera plus rien de lui. Et là, au milieu de toutes ces formules, de tous ces manuels de médecine, il veut trouver un remède. Naïvement, il espère qu'un jour il mettra au point une cure pour ce mal qui le bouffe et le tuera plus rapidement qu'il n'ose le penser. Moon Kyu déteste devoir suivre des règles. La narcolepsie lui en impose bien trop. Il rêve d'être normal, d'être comme les autres.

Quatrième toc. Poings crispés.
Il veut aimer. Il veut être aimé. Oser parler, dire les choses. Pouvoir exprimer ses sentiments, mettre des mots sur ce qu'il ressent. Parce que son unique moyen de communication est la violence. Il veut sourire, au moins autant qu'il est conscient qu'il ne le mérite pas. Il crève d'envie d'être heureux. Il crève tout court. Mais quelque part, au fond de sa carcasse, il y a encore cette petite voix, celle qui lui répond « Et pourquoi pas ? » lorsqu'il demande pourquoi. Y'a encore quelque chose qui brûle en lui. Y'a ce désir un peu fou, insensé, irréel.

Cinquième toc. Doigts entremêlés.
Il est nerveux Kyu, sans doute plus qu'avant. On dit que c'est un mal pour un bien. Il est nerveux Kyu, mais c'est volontaire. Il l'a décidé. Il a choisi de ne plus se détruire, de troquer ses cylindres de nicotine contre des bâtonnets de sucettes trop sucrées, d'échanger ses cachets devenus addiction contre quelques autres perles de gélatine ou de chocolat. Alors il est nerveux Kyu, la transition est compliquée, elle est douloureuse. Mais y'a cette main qui a attrapé la sienne, cette main qui veut le relever, qui va le relever. Il a encore un genou à terre Kyu, il est pas encore debout, mais il la voit enfin, cette lumière fébrile tout en haut de la montagne qu'il lui reste encore à gravir.


Dernier toc. Lippes étirées.
C'est pas encore tout à fait ça, pas encore vraiment naturel, pas exactement parfait. Et puis tant pis, c'est pas grave, c'est pas urgent. Il a pas besoin d'aller bien tout de suite, pas besoin d'aller mieux immédiatement. De toute façon il est toujours plus simple de chuter que de remonter. Mais c'est pas grave, c'est pas important. Il ne va peut-être pas vraiment bien, mais il a au moins envie que ça arrive. Il continue de croire qu'il ne mérite aucun bonheur mais il est tout de même prêt à le poursuivre jusqu'à le trouver, et plus jamais le lâcher. Il veut sourire, être heureux sans pour autant rêver d'une utopie ou le malheur n'existe pas. Mais il espère un monde où il n'y a pas que ça. Il est attiré par la lumière comme un papillon de nuit perdu, et bientôt tout ira mieux, et bientôt tout ira bien.